“Meu e dela” Marcel Scognamiglio

 

Sua boca moveu primeiro duas vezes e uma covinha surgiu tímida.

Disse-me que não era de se espantar tudo isso estar acontecendo.

Tudo isso era tudo aquilo que lhe contei aos raios de sol.

Feiches de sol que invadiam as janelas embaçadas, e nem via,

só via a maçã do rosto dela pintada, com aquele furinho delicioso.

Disse-me ainda que ela estaria ali por qualquer tempo, ou razão

ou erro meu, qualquer tempo mesmo, sabia eu que sim.
Eu brinquei de qualquer palavra que me escapava: acidente.

E seu rosto descontraiu num riso de paixão pitado de doçura

e a covinha ganhou três irmãzinhas em meio a coração de sua bochecha.

Adorava passar as tardes da minha vida no recanto meu e dela.

 

“Onde o tempo é mais feliz” Marcel Scognamiglio

Já não existe mais assim

tempo para o tempo,

tempo para o balançar

tempo para mim.

 

Sorte vaga dos que me cercam,

que não tem seu tudo sugado,

tudo aquilo de tempo

podem andar assim desmandados.

 

As batidas então simulam fuga,

de tempo pelas mãos ásperas

sujas horas ou longas demais,

relembram-me só lástimas.

 

Então vejo seu rosto nu,

exacerbado de cansaço e glória,

por ter tempo, mesmo que quase nada

instantes acarinhados só de olhos nos olhos.

“Artilharia Pulmonar” por Marcel Scognamiglio

Nosso suor é sagrado

não é só menção dos livros

passados, azul ou vermelho

o mundo está dentro.

O arsenal do fim será transformado.

 

Ideologia, fascínio e genocídio

guerras macabras e poderes

errados, as mãos cicatrizadas

chega de tréplicas sujas, de inveja.

Cala-te a ambição, conhece te o irmão.

 

Trata-lhe como bendito; não ao gesso.

ja não é o mundo o que passou no ar

passados os dias nos restam reflexos

solo danoso que por plantio faz chorar

Cabe salvar-nos. Encontrar-nos.

 

Vós; ela e tu, dai-vos mãos

atadas e juntas, todas.

Plantemos a semente do acidente colá.

Juntais também lágrimas

erradas e depejais aqui ao oceano perdidas

 

Chega de tempo,

moeda da morte, não queremos ser certos.

somos os artilheiros da nova era; prontos

para morrer e dar vida nova aos pulmões eternos.

Somos eternos e essa dor não existe.

22/08/09

Notas esquecidas

Sobre minha nova casa

Creio que a clausura pela qual optei no ultima mês, fez de minha rotina-bagunça um projeto de ordem e progresso e mais: o tempo que passava por mim as pirraças e traças despercebidas agora se move da maneira a qual me convém no final. Creio que convenha.

05/10/09

 

Sobre os problemas

Toda a problemática me apetece. Serei sincero quanto ao meu real tesão para com a complexidade de a qualquer coisa; muitas vezes me perco e esqueço de mim dentro as reflexões ora eventuais, ora sistemáticas e abissais sinto uma necessidade enorme em explicar tudo que me vidra os olhos: desenho em caixões, animais exóticos, comportamentos extras e, falando de um grau qual me arrisco as vezes, não sem temor; as mulheres, principalmente as problemas.

 

***

“Fraude e Fim” por Marcel Scognamiglio

Fraudei meu perfume das roupas

que fez-lhe sentir

lembrar dos passos que fiz

até te encontrar

 

Frudei também as caras e bocas

que fizeram-te um nada

a voar sozinha, enganada

por cima duma estrada em verdades aladas

 

Fingi dores e escalei muros

para gritar-te amor;

- Amar me para sempre!

Quando o sempre era dor.

 

Fingi que a tristeza abrançava agonia

á você ao desdém de face lado

enquanto dizia-me que teu amor

por mim era dessas coisas do passado.

 

25/10/09

“O que se é” por Marcel Scognamiglio

Vive-se de luxúria
engana-se os olhos
até os sentidos em lamúria
Só não podes enganar o tempo
a moeda da morte trocada
por trocos e realizações irrealizáveis.

É preciso fazer doer o comodo
desamarrar-se do que creditou
desencorajar o que já jurou
recuperar o amor das coisas vazias
e dá-lo as pequenas e eternas
para enfim, ser feliz para o resto dos dias.

Realize o quão o homem é absurdo
estúpido, egocentrista, dono da caverna
imagine que ele fala de justiça, qual fruto?
e nasce assim uma sociedade rasa e chula
sem escrúpulo; sem calor, é nula
Em quantos anos mais aprenderemos?

Máquinas sólidas brotam, e todos fazem apontar
Não vêem que elas são o reflexo sonhado
da força, da inteligência e do poder
que antes atribuiam paus ocos; santos
cairam, partindo-se em pedaços
ao vento dos anos despertos do povo à socos

Fala de sistema, bravo soldado vermelho
mas ele é o fruto onipresente que se tem.
Tudo o que gira, tudo o que credita e até o que não.
Não tente negá-lo então, pois
de dentro pra fora, o ele é você.
E você é ele.

“Pó de Areia Cristalina” por Marcel Scognamiglio

Pó de areia branca cristalina

faz de mim um covarde sem vontade

um coitado ajoelhar-se por dó.

Cansei-me dos amores doentes,

das paixões florecentes, dos abraços ardentes

do tédio das transas sem prazer algum.

Carrego o fardo de estar farto

da verdade e da mentira, não movi nada

nem criei algo maior que eu, para viver consolado

E então digo também que bastei-me

destas roupas que não me servem mais, nem bem

nem suporto o meu cheiro em mim

***

29/04/09

arte: *TristanGreer

“Criançola” por Marcel Scognamiglio

"Para meus filhos, quando os tiver."

Iaiá levanta denovo, bola
rebola no banco e ja ereta
esperta faz qualquer questão que for
soar a dor nos ouvidos dos papais
demais, questão sacal para o mundo

Os pais negam-se a a entender
e ver o jogo da sorte imposto
preferem a não-resposta
aposta no não ao invés de enxergar
e lembrar que ha pouco eram eles no banco de trás

Gesticulando, mar revolto de idéias
estrelas, cores, abelhas, galiléia
a morte se desconhece, nem se fala
então tudo é vida, enquanto masca a bala
e é dúvida… duvida e não se cala.

Papais param, criança não
sorri-lhes bobos, lembraram!
de que é preciso paciência
inocencia para o começo da vida de seus grãos
são ainda novos habitantes em solo de pontos de interrogação.

***

“Brincando de Amor” Por Marcel Scognamiglio

Demora, embola, a hora, agora enrola demais,
trás pra mim o doce da boca
jabuticaba ou mel liberto
creio ser menino que diz tanto faz
qualquer vindo de ti me satisfaz

Sou pobre flagelo, limpo e tão belo
vejo e venero, seu corpo em marmelo
ora de capelo, ora esqueço do esmero
e ponho me a ver tua face sorrir
luzir, partir, deprimir, queres ir?

És o que quero, mas não sei se espero
não sei se parto e te deixo a me ver
de costas as coisas de ti
dou cara ao meu novo camin’
de vergonhas coradas há de aprender

Dinheiro nenhum ou cantiga não nego
sou filho de homem sincero
nascido e crescido em berço balanceiro
Sou neto de avó preocupada
que me mostra seus braços bons
até quando chego a madrugada.

“Inerte” por Marcel Scognamiglio

Nomes soam grandiosos

Sou mais eu de novo

Ao passo que podam galhos

Ventres, casas; erguem cidades

 

População, popularidade

Sou mais eu de novo

Ao passo que sobem palanques

Prédios, chaminés, ídolos.

 

Doenças secundárias padecem

Sou mais eu de novo

Ao passo que seio da mãe que alimenta

E a criança cresce sofrida

 

Eleitos heróis, esbaforidos, deslizam

Em metais polidos sob aro 20.

Ao passo em que passo inerte

Pelo mundo todo que me diverte